Quingentésimo ano (19)

 

A chaga que, Senhora, me fizestes,

Não foi para curar-se em um só dia;

Porque crescendo vai com tal porfia,

Que bem descobre o intento que tivestes.

 

De causar tanta dor não vos doestes?

Mas, a doer-vos, dor me não seria,

Pois já com esperança me veria

Do que vós, que em mim visse, não quisestes.

 

Os olhos com que todo me roubastes

foram causa do mal que vou passando;

E vós estais fingindo o não causastes.

 

Ma eu me vingarei. E sabeis quando?

Quando vos vir queixar porque deixastes

Ir-se a minha alma neles abrasando.

Luís Vaz de Camões